你有沒有在某個深夜，被一首詩輕輕撞醒？不是因為驚艷，而是因為它像一滴露水，落在心上，清亮得讓人想哭。
最近我翻到一本塵封的《澈上人詩集》，是位隱居山林的老僧寫的。他不知名姓，只以“澈上人”自稱——名字如溪水，干凈得能照見人心。
朋友問：“這書真有那么好嗎？”
我說：“你看這首——
‘松風(fēng)拂石冷，月影入禪衣?！?br>是不是像你某天獨坐窗前，忽然聽見風(fēng)聲，心里一空？”
她愣住，說：“我去年冬天一個人在杭州民宿，窗外就是一片竹林，那晚月亮特別亮，我就坐在那兒發(fā)呆……那一刻，真的像被詩點醒了。”
這就是澈上人的魔力：他的詩不在辭藻，而在情緒的縫隙里藏著共鳴。
有人問：“他是怎么寫出這種感覺的？”
我翻出詩集中的一段手記——
“我曾十年未語，只聽雨打芭蕉。一日忽覺，原來沉默也是說話。”
你看，不是他寫得多美，是他活得夠深。
小紅書上有個博主分享過她抄寫《澈上人詩集》的日常，她說：“每天抄一首，像給心靈做一次冥想。有時抄著抄著就哭了，不是悲傷，是終于有人懂我的孤獨?！?/p>
還有個讀者留言：“我母親病重時，我每天讀一句‘云去無蹤跡，心安即歸途’，她走了那天，我才知道，詩不是安慰，是陪伴?！?/p>
所以啊，別覺得詩只是文人雅事。它是一面鏡子，照出我們藏起來的情緒；它是一盞燈，在最黑的夜里悄悄亮起。
如果你也曾在喧囂中感到疲憊，不妨試試翻開《澈上人詩集》——不用讀完，隨便翻一頁，就能遇見一個愿意聽你說話的人。
畢竟，真正的詩人，從不寫給別人看，他們寫給自己，然后讓世界聽見。
